TACITO A MIAMI

Allora, non so quale malvagia congiuntura astrale mi costringe a farlo, ma una persona che odio m'ha regalato un Ellroy (American Tabloid), e con la forza dell'odio mi ci sono addentrata come se fosse il bosco di Pier delle Vigne e potessi pure dialogarci, con quell'anima stecchita.
E procedo anche se mi sembra, a volte, di avere la bocca piena di fango, e spesso non mi ricordo la trama, e fatico a seguire i personaggi, che sono come le facce multiple di Freddy Krueger, tutti in polivinile impastato col cianuro.

Credo che Ellroy sia un pazzo pericoloso, ma certe volte è un Tacito strafatto di acidi che scrive di quell'America a stelle strisce e vomito, l'America lercia e ovale che ha perso l'innocenza così presto da poter dire di non averla mai avuta, ma conservandone un mito così tenace e feroce da mettere terrore.
Non so se capirò nulla di quell'intrigo a molti livelli, non ripasso mai le trame - come nella vita, lascio che siano loro a trapassare, o bypassare me - e comunque non ha importanza, bevo sorsate rapide e leggermente colpevoli di quel brodo di cocacola calda e sangue fresco, e a volte m'inchiodo davanti a cose come "Miami era come un enorme, lucente candeggio".

Dice Ellroy nella prima pagina: "E' tempo di abbracciare la storia di alcuni uomini malvagi e del prezzo da loro pagato per definire in segreto il loro tempo".
E' tempo di cercare quella "verisimiglianza senza scrupoli" che taglia come i rasoi.
Non c'è nulla di vero, in quelle pagine. A parte il mondo.

Non so se è una lettura adatta ai tempi. Non so se sono le letture, a fare i tempi. Non so se sono i tempi, a fare le letture. (non so se sono le letture e i tempi, a fare davvero noi)

Forse domani mi compro Harry Potter.