UNA LINEA BLU

Città di lunedì, opaca e in leggero ritardo su se stessa.
Fuori dalla libreria un clown, un clown vero, immobile sotto la pioggia: in una mano ha un libercolo blu con un Botticelli appena esploso (titolo "La tipa, il clown e Firenze", autore Matteo Abbate, editore Armando Siciliano, collana giovani autori). Con l'altra indica il libro.
La pioggia gli riga gli occhiali rotondi. Ogni tanto cambia posizione, credo per far scolare l'acqua dall'altra manica.

Fatti un paio di giri tra gli scaffali - oggi a volo di falco pellegrino - guardo il libercolo: sono tre racconti. Gli indici sono sempre un ottimo indizio, specie quando mentono: "La tipa, il clown e Firenze", "E quando torni?"; "Notturno bacchico a Ortigia".
Aggiungo prima e ultima frase - quando fai l'imbonitore di un libro per te stesso sono operazioni di base - : "Scappo. Nella mia vita sono sempre rimasto, e questa volta scappo"; "Era giovane, i capelli ricci e un tralcio di vite attorno al braccio, Il riso gli gonfiava le guance di porpora. Lui. Bacco."

Esco col libro e non posso fare a meno di mostrarglielo, indicandolo eccessiva come fa lui: mi fa un inchino e un sorriso obiettivamente complice. Un breve filo blu ci lega per un attimo, poi sbanda e vola verso la spugna del cielo.

Bene.
Mi viene in mente che ho comprato, anzi, ho preso in considerazione quel libro solo perché ho visto il clown fuori dalla porta. Io, la tipa, lui il clown e una città che per infinite ragioni tecniche non può dirsi Firenze.
Un po' come avviene qui: è l'autore sulla soglia - resistente alle piogge, evidente, in posa - che, spesso, mi spinge a prendere un post, guardarlo recto-verso, lasciargli un filo blu nei commenti.

Non sempre, d'accordo. Ma a volte sì.